Me marcho a la besana,
de amanecía,
y vuelvo, ya de noche,
sin alegría.
No sé por qué me llaman
el rey del surco,
si sólo soy esclavo
de este terruño.
Estas manos que, ahora,
sangran el campo,
hace sólo unas horas
te acariciaron.
De joven me esperaba,
tras la ventana,
hasta que yo volvía
de la besana.
La mujer que aguardaba,
ya no me espera
a que vuelva, cantando,
desde la era.
Juan Molina Guerra
Finalista 2018
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