tanta nobleza
que, cuando mira el fuego,
cuenta pavesas.
Mientras quité la traba
de tu tobillo,
de noche, entre las sombras,
cantó el autillo.
Pregunta la zumaya,
responde el cuco,
el campo despereza,
piafa el mulo.
Agüita del arroyo
que bajas clara,
con la que yo me lavo
cada jornada.
Sacándole estoy
brillo a la pana,
de tanto hundir la reja
en la besana.
Juan Molina Guerra
Finalista 2019
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